tag:blogger.com,1999:blog-70793062626529334472024-03-14T08:18:48.624-07:00Hermes Psicopompo (Giancarlo Haro)Aqui estan las pobres palabras de uno de los tantos seres del ciberspacio, que sabe que las palabras son solo sustitutos deficientes del pensamiento.Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.comBlogger205125tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-46994255055408712492023-10-23T15:20:00.002-07:002023-10-23T15:20:42.095-07:00Venta de terreno Alameda Real Segunda Etapa Lambayeque - Los Portales<p> </p><p>🏡🏠Se vende Lote en la Segunda Etapa de los Portales Alameda Real Lambayeque.</p><p>📞📲Interesados llamar al 964954410</p><p>O escribir</p><p>🧱Medidas 6x15 aprox</p><p>📝Documentacion en Regla, Listo para transferencia en Registros Públicos 🖊️🏢</p><p>🏠🏠 A unos metros de la central de Monitoreo de cámaras de la Municipalidad de Lambayeque y de Futuro Hospital Essalud</p><p>💰💵 Precio </p><p>🤝Negociable</p><p>💵Precio al contado</p><p>🔴La zona cuenta con parques 🛣️, áreas verdes, y servicios básicos.</p><p><br /></p><p><a href="https://www.facebook.com/marketplace/item/3493500930923430/?mibextid=l8ltVH">https://www.facebook.com/marketplace/item/3493500930923430/?mibextid=l8ltVH</a><br /></p>Giancarlo Harohttp://www.blogger.com/profile/04001718603338714392noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-26213715768828915752022-10-16T19:39:00.005-07:002022-10-25T12:08:38.311-07:00Apellido Haro en el Perú<p> </p><h4 style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; font-weight: 500; line-height: 1.1; margin-bottom: 10px; margin-top: 10px;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700;">Significado :</span></h4><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;">Haro es un apellido de origen vasco, propio de los señores de Vizcaya. Tiene como tronco a don Diego Lopez de Haro, el blanco, VIII Señor de vizcaya, de Haro, Alava, Najera, Buradón y Grañón.</p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><br /></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><b>Historia en el Perú </b></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><b><br /></b></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;">Los Haro en el Perú al parecer se establecieron en Huánuco, siendo uno de los más conocidos en llevar ese apellido en esa región el procer de la Independencia en Huanuco Norberto Haro, para después expandirse por la sierra de la Libertad, en especial en la ciudad de Buldibuyo.</p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><br /></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;">En el caso de mi familia el ancestro más antiguo que hemos podido ubicar es nuestro bisabuelo Carlos Haro, pudiendo ubicar su árbol genealógico en https://www.familysearch.org/tree/person/vitals/G658-3N8</p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><br /></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><br /></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><br /></p><p style="background-color: whitesmoke; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 10px;"><br /></p>Giancarlo Harohttp://www.blogger.com/profile/04001718603338714392noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-42965139975226813012019-05-02T23:11:00.000-07:002019-05-02T23:11:03.962-07:00Poema Si - If - Rudyard Kipling<b>Si… </b><div>
<br />Si puedes mantener la cabeza cuando todo a tu alrededor <br />pierde la suya y te culpan por ello; <br />Si puedes confiar en ti mismo cuando todos dudan de ti, <br />pero admites también sus dudas; <br />Si puedes esperar sin cansarte en la espera, <br />o, siendo engañado, no pagar con mentiras, <br />o, siendo odiado, no dar lugar al odio, <br />y sin embargo no parecer demasiado bueno, ni hablar demasiado sabiamente;<br /><br />Si puedes soñar-y no hacer de los sueños tu maestro; <br />Si puedes pensar-y no hacer de los pensamientos tu objetivo; <br />Si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre <br />y tratar a esos dos impostores exactamente igual, <br />Si puedes soportar oír la verdad que has dicho <br />retorcida por malvados para hacer una trampa para tontos, <br />O ver rotas las cosas que has puesto en tu vida <br />y agacharte y reconstruirlas con herramientas desgastadas;<br /><br />Si puedes hacer un montón con todas tus ganancias <br />y arriesgarlo a un golpe de azar, <br />y perder, y empezar de nuevo desde el principio <br />y no decir nunca una palabra acerca de tu pérdida; <br />Si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones <br />para jugar tu turno mucho tiempo después de que se hayan gastado <br />y así mantenerte cuando no queda nada dentro de ti <br />excepto la Voluntad que les dice: “¡Resistid!”<br /><br />Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud <br />o pasear con reyes y no perder el sentido común; <br />Si ni los enemigos ni los queridos amigos pueden herirte; <br />Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado; <br />Si puedes llenar el minuto inolvidable <br />con un recorrido de sesenta valiosos segundos. <br />Tuya es la Tierra y todo lo que contiene, <br />y —lo que es más— ¡serás un Hombre, hijo mío!<br /><br /><b>If…</b><br /><br />If you can keep your head when all about you <br />Are losing theirs and blaming it on you; <br />If you can trust yourself when all men doubt you, <br />But make allowance for their doubting too; <br />If you can wait and not be tired by waiting, <br />Or, being lied about, don’t deal in lies, <br />Or, being hated, don’t give way to hating, <br />And yet don’t look too good, nor talk too wise;<br /><br />If you can dream – and not make dreams your master; <br />If you can think – and not make thoughts your aim; <br />If you can meet with triumph and disaster <br />And treat those two imposters just the same; <br />If you can bear to hear the truth you’ve spoken <br />Twisted by knaves to make a trap for fools, <br />Or watch the things you gave your life to broken, <br />And stoop and build ‘em up with wornout tools;<br /><br />If you can make one heap of all your winnings <br />And risk it on one turn of pitch-and-toss, <br />And lose, and start again at your beginnings <br />And never breath a word about your loss; <br />If you can force your heart and nerve and sinew <br />To serve your turn long after they are gone, <br />And so hold on when there is nothing in you <br />Except the Will which says to them: “Hold on”;<br /><br />If you can talk with crowds and keep your virtue, <br />Or walk with kings – nor lose the common touch; <br />If neither foes nor loving friends can hurt you; <br />If all men count with you, but none too much; <br />If you can fill the unforgiving minute <br />With sixty seconds’ worth of distance run – <br />Yours is the Earth and everything that’s in it, <br />And – which is more – you’ll be a Man my son!<br /><br />Rudyard Kipling</div>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-23989565609336969342018-01-23T21:28:00.002-08:002018-01-23T21:28:22.513-08:00COMO DESCUBRÍ AL SUPERHOMBRE - How I Found the Superman - G. K. Chesterton<div class="MsoNormal">
<b>COMO DESCUBRÍ AL SUPERHOMBRE </b><o:p></o:p></div>
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A los lectores de Bernard Shaw y de otros escritores
modernos les interesará la noticia del descubrimiento del Superhombre. Yo lo
descubrí: vive en South-Croydon. Mi hallazgo será un severo desengaño para Mr.
Shaw, que ha seguido una pista falsa y anda buscándolo por Black-pool; y en
cuanto a la esperanza de Mr. Wells de producirlo, a base de cuerpos gaseosos,
en un laboratorio particular, siempre la creí predestinada al fracaso. Afirmo
que el Superhombre de Croydon nació de una manera normal, aunque, por supuesto,
él no tiene nada de normal. <o:p></o:p></div>
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Sus padres no son indignos del ser prodigioso que han dado
al mundo. El nombre de Lady Hypatia Smythe-Browne (ahora Lady Hypatia Hagg)
nunca será olvidado en los barrios pobres, tan atendidos por su benéfico celo.
Su constante grito de Salvad a los niños fustigaba la negligencia cruel de
quienes permiten al niño la posesión de juguetes de color vivo, pernicioso para
la vista. Alegaba estadísticas irrefutables que demostraban que los niños a quienes
no les vedan el espectáculo del violeta y del bermellón propenden muchas veces
a la miopía en la extrema vejez; y a su cruzada infatigable se debe que el
azote de las bolitas casi fuera barrido de las casas de inquilinato. La
abnegada señora recorría las calles de sol a sol quitando los juguetes a los
niños pobres, bondad que les llenaba los ojos de lágrimas. Su obra fue
interrumpida, en parte por su nuevo interés en la religión de Zoroastro, en
parte por un paraguazo feroz. Se lo infirió una disoluta verdulera irlandesa,
que, al regresar de alguna orgía, se encontró en su dormitorio insalubre con
Lady Hypatia descolgando una oleografía vulgar, cuya influencia, para no decir
otra cosa, no podía ser edificante. La celta, analfabeta y alcoholizada, no sólo
agredió a su bienhechora, sino que la acusó de robo. La mente, exquisitamente
equilibrada, de Lady Hypatia, padeció un eclipse transitorio, durante el cual
contrajo enlace con el doctor Hagg. <o:p></o:p></div>
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Hablar del doctor Hagg es innecesario. Quienes tengan la más
leve noticia de esos atrevidos experimentos de Eugenesia Neo-Individualista,
que constituyen la preocupación esencial de la democracia británica, sin duda
conocen su nombre y lo han encomendado más de una vez a la protección personal
de una Entidad impersonal. Desde muy joven aplicó a la historia de la religión
su vasta y sólida cultura de ingeniero electricista. Poco después era uno de
nuestros geólogos más ilustres, y logró esa clara visión del porvenir del
socialismo, que es patrimonio de los geólogos. Al principio pareció advertirse
una grieta, fina pero visible, entre sus opiniones y las de su aristocrática
esposa. Ella era partidaria (para decirlo con su poderoso epigrama) de proteger
a los pobres contra sí mismos; él sostenía, con una nueva y vigorosa metáfora,
que en la lucha por la vida el triunfo debía adjudicarse a los triunfadores.
Los dos, sin embargo, acabaron por percibir que sus respectivas opiniones eran
inequívocamente modernas y en este luminoso adjetivo sus almas encontraron la
paz. El resultado es que la unión de los dos tipos más altos de nuestra
cultura, la gran dama y el hombre de ciencia autodidacto, fue bendecida por el
nacimiento del Superhombre, del ser que aguardan día y noche todos los obreros
de Battersea. <o:p></o:p></div>
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Encontré, sin mayor dificultad, la casa del doctor Hagg:
está ubicada en una de las últimas calles de Croydon y la domina una fila de
álamos. Llegué a la hora del crepúsculo y es comprensible que me pareciera
advertir algo oscuro y monstruoso en la indefinida mole de aquella casa que
hospedaba a un ser más prodigioso que todos los seres humanos. Fui recibido con
exquisita cortesía por Lady Hypatia y su esposo, pero no vi en seguida al
Superhornbre, que ya ha cumplido los quince años y vive solo en una pieza
apartada. Mi diálogo con los padres no aclaró del todo la naturaleza de esa
misteriosa criatura. Lady Hypatia, que tiene un rostro pálido y ansioso,
ostentaba esos grises y medias tintas con los que ha dado alegría a tantos
hogares pobres en Hoxton. No habia del fruto de su vientre con la vanidad
vulgar de una madre humana. Tomé una decisión audaz y pregunté si el
Superhombre era lindo. <o:p></o:p></div>
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-Crea su propio canon, como usted sabe -respondió con un
leve suspiro-. En ese plano es más bello que Apolo. Desde nuestro plano
inferior, por supuesto... -y volvió a suspirar. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tuve un horrible impulso y dije de golpe: -¿Tiene pelo? <o:p></o:p></div>
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Hubo un silencio largo y penoso. El doctor Hagg dijo con
suavidad: <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Todo en ese plano es distinto: lo que tiene no es... lo que
nosotros llamaríamos pelo, aunque... <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿No te parece -murmuró su mujer-, no te parece que, para
evitar discusiones, conviene llamarlo pelo, cuando uno se dirige al gran
público? <o:p></o:p></div>
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-Quizá tengas razón -dijo el doctor, después de un
instante-. Tratándose de pelo como ése hay que hablar en parábolas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Bueno, ¿qué diablos es -pregunté con alguna irritación- si
no es pelo? ¿Son plumas? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No plumas, según nuestro concepto de plumas -contestó Hagg
con una voz terrible. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Me levanté, impaciente. <o:p></o:p></div>
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-Sea como fuere, ¿puedo verlo? -pregunté-. Soy periodista y
sólo me traen aquí la curiosidad y la vanidad personal. Me gustaría decir que
he estrechado la mano del Superhombre. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Marido y mujer también estaban de pie, muy incómodos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Bueno, usted comprenderá -dijo Lady Hypatia con su
encantadora sonrisa de gran dama-. Usted comprenderá que hablar de manos... su
estructura es tan diferente... <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Olvidé todas las normas sociales. Arremetí contra la puerta
del aposento que encerraba sin duda a la criatura increíble. Entré: la pieza
estaba a oscuras. Oí un triste y débil gemido; a mi espalda retumbó un doble
grito: <o:p></o:p></div>
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-¡Qué imprudencia! -exclamó el doctor Hagg, llevándose las
manos a la cabeza-. Lo ha expuesto a una corriente de aire. ¡El Superhombre ha
muerto! <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Esa noche, al salir de Croydon, vi hombres enlutados
cargando un féretro que no tenía forma humana. El viento se quejaba sobre
nosotros, agitando los álamos, que se inclinaban y oscilaban como penachos de
algún funeral cósmico. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
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<br />
<div class="MsoNormal">
G. K. Chesterton <o:p></o:p></div>
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JORGE LUIS BORGES & ADOLFO BIOY CASARES
CUENTOS BREVES Y EXTRAORDINARIOS </div>
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<span style="background-color: white;">Readers of Mr. Bernard Shaw and other modern writers may be interested to know that the Superman has been found. I found him; he lives in South Croydon. My success will be a great blow to Mr. Shaw, who has been following quite a false scent, and is now looking for the creature in Blackpool; and as for Mr. Wells's notion of generating him out of gases in a private laboratory I always thought it doomed to failure. I assure Mr. Wells that the Superman at Croydon was born in the ordinary way, though he himself, of course, is anything but ordinary.</span></div>
Nor are his parents unworthy of the wonderful being whom they have given to the world. The name of Lady Hypatia Smythe-Brown (now Lady Hypatia Hagg) will never be forgotten in the East End, where she did such splendid social work. Her constant cry of "Save the children!" referred to the cruel neglect of children's eyesight involved in allowing them to play with crudely painted toys. She quoted unanswerable statistics to prove that children allowed to look at violet and vermillion often suffered from failing eyesight in their extreme old age; and it was owing to her ceaseless crusade that the pestilence of the Monkey-on-the-Stick was almost swept from Hoxton.<br />
The devoted worker would tramp the streets untiringly, taking away the toys from all the poor children, who were often moved to tears by her kindness. Her good work was interrupted, partly by a new interest in the creed of Zoroaster, and partly by a savage blow from an umbrella. It was inflicted by a dissolute Irish apple-woman, who, on returning from some orgy to her ill-kept apartment, found Lady Hypatia in the bedroom taking down some oleograph, which, to say the least of it, could not really elevate the mind.<br />
At this the ignorant and partly intoxicated Celt dealt the social reformer a severe blow, adding to it an absurd accusation of theft. The lady's exquisitely balanced mind received a shock; and it was during a short mental illness that she married Dr. Hagg.<br />
Of Dr. Hagg himself I hope there is no need to speak. Anyone even slightly acquainted with those daring experiments in Neo-Individualist Eugenics, which are now the one absorbing interest of the English democracy, must know his name and often commend it to the personal protection of an impersonal power. Early in life he brought to bear that ruthless insight into the history of religions that he gained in boyhood as an electrical engineer. Later he became one of our greatest geologists; and achieved that bold and bright outlook upon the future of Socialism which only geology can give. At first there seems something like a rift, a faint, but perceptible, fissure, between his views and those of his aristocratic wife.<br />
For she was in favour (to use her own powerful epigram) of protecting the poor against themselves; while he declared pitilessly, in a new and striking metaphor, that the weakest must go to the wall. Eventually, however, the married pair perceived an essential union in the unmistakably modern character of both their views; and in this enlightening and comprehensive expression their souls found peace. The result is that this union of the two highest types of our civilisation, the fashionable lady and all but vulgar medical man, has been blessed by the birth of the Superman, that being whom all the labourers in Battersea are so eagerly expecting night and day.<br />
I found the house of Dr. and Lady Hypatia Hagg without much difficulty; it is situated in one of the last straggling streets of Croydon, and overlooked by a line of poplars. I reached the door towards the twilight, and it was natural that I should fancifully see something dark and monstrous in the dim bulk of that house which contained the creature who was more marvellous than the children of men. When I entered the house I was received with exquisite courtesy by Lady Hyptia and her husband; but I found much greater difficulty in actually seeing the Superman, who is now about fifteen years old, and is kept by himself in a quiet room. Even my conversation with the father and mother did not quite clear up the character of the mysterious being. Lady Hypatia, who has a pale and poignant face, and is clad in those impalpable and pathetic greys and greens with which she has brightened so many homes in Hoxton, did not appear to talk of her offspring with any of the vulgar vanity of an ordinary human mother. I took a bold step and asked if the Superman was nice looking.<br />
'He creates his own standard, you see,' she replied, with a slight sigh. 'Upon that plane he is more than Apollo. Seen from our lower plane, of course...' And she sighed again.<br />
I had a horrible impulse, and said suddenly, 'Has he got any hair?'<br />
There was a long and painful silence, and then Dr. Hagg said smoothly, 'Everything upon that plane is different; what he has got is not...well, not, of course, what we call hair...but...'<br />
'Don't you think,' said his wife, very softly, 'don't you think that really, for the sake of argument, when talking to the mere public, one might call it hair?'<br />
'Perhaps you are right,' said the doctor after a few moments' reflection. 'In connection with hair like that one must speak in parables.'<br />
'Well, what on earth is it,' I asked in some irritation, 'if it isn't hair? Is it feathers?'<br />
'Not feathers, as we understand feathers,' answered Hagg in an awful voice.<br />
I got up in some irritation. 'Can I see him, at any rate?' I asked. 'I am a journalist, and have no earthly motives except curiosity and personal vanity. I should like to say that I had shaken hands with the Superman.'<br />
The husband and wife had both got heavily to their feet, and stood embarrassed.<br />
'Well, of course, you know,' said Lady Hypatia, with the really charming smile of the aristocratic hostess. 'You know he can't exactly shake hands...not hands, you know....The structure, of course...'<br />
I broke out of all social bounds, and rushed at the door of the room which I thought to contain the incredible creature. I burst it open; the room was pitch dark. But from in front of me came a small sad yelp, and from behind me a double shriek.<br />
'You have done it, now!' cried Dr. Hagg, burying his bald brow in his hands. 'You have let in a draught on him; and he is dead.'<br />
As I walked away from Croydon that night I saw men in black carrying out a coffin that was not of any human shape. The wind wailed above me, whirling the poplars, so that they drooped and nodded like the plumes of some cosmic funeral.<br />
'It is, indeed,' said Dr. Hagg, 'the whole universe weeping over the frustration of its most magnificent birth.' But I thought that there was a hoot of laughter in the high wail of the wind.<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-weight: normal;">G. K. Chesterton</span><span style="font-weight: normal;">Daily News, 1909</span><br />
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<br /></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-66537957803808067622017-08-15T22:18:00.000-07:002017-08-15T22:27:19.671-07:00Cómo seré - Ángel González - PoemaCÓMO SERÉ - Ángel González -<br />
<br />
¿Cómo seré yo<br />
Cuando no sea yo?<br />
<br />
Cuando el tiempo<br />
Haya modificado mi estructura,<br />
Y mi cuerpo sea otro,<br />
Otra mi sangre,<br />
Otros mis ojos y otros mis cabellos.<br />
<br />
Pensaré en ti, tal vez.<br />
Seguramente,<br />
Mis sucesivos cuerpos<br />
-Prolongándome, vivo, hacia la muerte-<br />
<br />
Se pasarán de mano en mano<br />
De corazón a corazón,<br />
De carne a carne,<br />
El elemento misterioso<br />
<br />
Que determina mi tristeza<br />
Cuando te vas,<br />
Que me impulsa a buscarte ciegamente,<br />
Que me lleva a tu lado<br />
<br />
Sin remedio:<br />
Lo que la gente llama amor, en suma. <br />
Y los ojos<br />
-Qué importa que no sean estos ojos-<br />
Te seguirán a donde vayas, fieles.<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: "verdana"; font-size: 14px;"><br /></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBR4jdYufcbuyMGLKZm1W6EFA2NzMmxLH8y4Q4k0487ZMRDTcKOO9_uDRa4hvrbRYFZUD-A5rglRR95KYrVCOfXi-YRG0xO0GI_UDW2jEKpmoHAlb9JYsgV7uQe7hmOt3ewQtlX60b5hEU/s1600/1200092402_850215_0000000000_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="226" data-original-width="560" height="129" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBR4jdYufcbuyMGLKZm1W6EFA2NzMmxLH8y4Q4k0487ZMRDTcKOO9_uDRa4hvrbRYFZUD-A5rglRR95KYrVCOfXi-YRG0xO0GI_UDW2jEKpmoHAlb9JYsgV7uQe7hmOt3ewQtlX60b5hEU/s320/1200092402_850215_0000000000_noticia_normal.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-91453572667907471522017-08-02T22:08:00.001-07:002017-08-02T22:08:14.652-07:00-Noción de la mañana - Javier Sologuren - Poema<b>Noción de la mañana</b><br /><br /><br />Voy de tu mano entre los limpios juncos,<br />entre nubes ligeras, entre espacios<br />de tierna sombra. Voy en tus ojos.<br /><br />Voy de tu mano como quien respira<br />la pausa cálida del viento,<br />como quien pisa en el aire blandos frutos,<br />como quien bebe su risueño aroma.<br /><br />(No he de perder el trino y la corriente<br />que te moja de libres claridades,<br />ni tu cabello suelto como el río<br />que apresura sus labios en la sombra).<br /><br /><br /><i>Del libro: Detenimientos (1947)</i><div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-37127976239264782692017-07-11T22:03:00.000-07:002017-07-11T22:03:28.865-07:00Casa de cuervos - Blanca Varela - Poema<b>Casa de cuervos</b><br /><br /><br />porque te alimenté con esta realidad<br />mal cocida<br />por tantas y tan pobres flores del mal<br />por este absurdo vuelo a ras de pantano<br />ego te absolvo de mí<br />laberinto hijo mío<br /><br />no es tuya la culpa<br />ni mía<br />pobre pequeño mío<br />del que hice este impecable retrato<br />forzando la oscuridad del día<br />párpados de miel<br />y la mejilla constelada<br />cerrada a cualquier roce<br />y la hermosísima distancia<br />de tu cuerpo<br />tu náusea es mía<br />la heredaste como heredan los peces<br />la asfixia<br />y el color de tus ojos<br />es también el color de mi ceguera<br />bajo el que sombras tejen<br />sombras y tentaciones<br />y es mía también la huella<br />de tu talón estrecho<br />de arcángel<br />apenas pasado en la entreabierta ventana<br />y nuestra<br />para siempre<br />la música extranjera<br />de los cielos batientes<br />ahora leoncillo<br />encarnación de mi amor<br />juegas con mis huesos<br />y te ocultas entre tu belleza<br />ciego sordo irredento<br />casi saciado y libre<br />con tu sangre que ya no deja lugar<br />para nada ni nadie<br /><br />aquí me tienes como siempre<br />dispuesta a la sorpresa<br />de tus pasos<br />a todas las primaveras que inventas<br />y destruyes<br />a tenderme -nada infinita-<br />sobre el mundo<br />hierba ceniza peste fuego<br />a lo que quieras por una mirada tuya<br />que ilumine mis restos<br />porque así es este amor<br />que nada comprende<br />y nada puede<br />bebes el filtro y te duermes<br />en ese abismo lleno de ti<br />música que no ves<br />colores dichos<br />largamente explicados al silencio<br />mezclados como se mezclan los sueños<br />hasta ese torpe gris<br />que es despertar<br />en la gran palma de dios<br />calva vacía sin extremos<br />y allí te encuentras<br />sola y perdida en tu alma<br />sin más obstáculo que tu cuerpo<br />sin más puerta que tu cuerpo<br />así este amor<br />uno solo y el mismo<br />con tantos nombres<br />que a ninguno responde<br />y tú mirándome<br />como si no me conocieras<br />marchándote<br />como se va la luz del mundo<br />sin promesas<br />y otra vez este prado<br />este prado de negro fuego abandonado<br />otra vez esta casa vacía<br />que es mi cuerpo<br />a donde no has de volver<br /><br /><br />Blanca Varela - Casa de cuervos, del libro Ejercicios materiales (1978-1993)Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-77711384840442807332017-07-10T20:21:00.000-07:002017-07-10T20:21:33.512-07:00Letanía del solitario - Juan Gonzalo Rose - Poema<b>Letanía del solitario</b><br /><br /><br />Cada tarde te pierdo,<br />como se pierde el tiempo<br />o la esperanza.<br />Cada tarde,<br />definitivamente,<br />te pierdo<br />como se pierde la paciencia.<br />Cada tarde<br />dices no.<br />Mueves la cabeza y dices no.<br />Mueves la tierra y dices no.<br />No mueves los labios y tu silencio dice no.<br />Infatigablemente,<br />cada tarde,<br />mi café solitario obscurece el planeta.<br /><br /><br />Juan Gonzalo Rose - Letanía del solitario, del libro Simple canción (1960)Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-20203288290701454872017-07-06T21:41:00.001-07:002017-07-06T21:41:49.119-07:00César Calvo - Dan las campanas tu recuerdo en punto - PoemaDan las campanas tu recuerdo en punto.<br />
Afuera se pasean las dos de la mañana.<br />
Nada pudo diciembre contra el semestre tuyo.<br />
Nada el sol silencioso contra tu sombra hablada.<br />
Desde el fondo de todo<br />
lo que tengo,<br />
me faltas.<br />
Dan tu recuerdo en punto las campanas.<br />
Y afuera se pasean,<br />
de una<br />
en una,<br />
las dos<br />
de la mañana.<br />
<br />
César Calvo - Dan las campanas tu recuerdo en punto, del libro Poemas bajo tierra (1961)<br />
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-53277116897396309432017-07-04T22:30:00.001-07:002017-07-04T22:30:09.310-07:00A Islandia - Ísland - Jorge Luis Borges - Poema <b>A Islandia</b><br />De las regiones de la hermosa tierra <br />Que mi carne y su sombra han fatigado <br />Éres la más remota y la más íntima, <br />Última Thule, Islandia de las naves, <br />Del terco arado y del constante remo, <br />De las tendidas redes marineras, <br />De esa curiosa luz de tarde inmóvil <br />Que efunde el vago cielo desde el alba <br />Y del viento que busca los perdidos <br />Velámenes del viking. Tierra sacra <br />Que fuiste la memoria de Germania <br />Y rescataste su mitología <br />De una selva de hierro y de su lobo <br />Y de la nave que los dioses temen, <br />Labrada con las uñas de los muertos. <br />Islandia, te he soñado largamente <br />Desde aquella mañana en que mi padre <br />Le dio al niño que he sido y que no ha muerto <br />Una versión de la Völsunga Saga <br />Que ahora está descifrando mi penumbra <br />Con la ayuda del lento diccionario. <br />Cuando el cuerpo se cansa de su hombre, <br />Cuando el fuego declina y ya es ceniza, <br />Bien está el resignado aprendizaje <br />De una empresa infinita; yo he elegido <br />El de tu lengua, ese latín del Norte <br />Que abarcó las estepas y los mares <br />De un hemisferio y resonó en Bizancio <br />Y en las márgenes vírgenes de América. <br />Sé que no lo sabré, pero me esperan <br />Los eventuales dones de la busca, <br />No el fruto sabiamente inalcanzable. <br />Lo mismo sentirán quienes indagan <br />Los astros o la serie de los números... <br />Sólo el amor, el ignorante amor, Islandia.<div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlFpXqv8u0maW8tJRSYjHkgzkANDjlOSDcwuklgkhyphenhyphen5XVOmj6D9YsxVdun6l-WBo01judoNdFFr9VT4pSTnErF58elE3zjKmgccDim2yF7m_xijGZT6WO6qRlY6LJU1JZWhOSwxNMsTmz7/s1600/Borges+y+sacerdote+%2528Islanda%252C+1979%2529+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="556" data-original-width="853" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlFpXqv8u0maW8tJRSYjHkgzkANDjlOSDcwuklgkhyphenhyphen5XVOmj6D9YsxVdun6l-WBo01judoNdFFr9VT4pSTnErF58elE3zjKmgccDim2yF7m_xijGZT6WO6qRlY6LJU1JZWhOSwxNMsTmz7/s320/Borges+y+sacerdote+%2528Islanda%252C+1979%2529+2.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: xx-small;">En </span><i style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: x-small;">El oro de los tigres</i><span style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: xx-small;"> (1972) </span></div>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-64409218559747793542017-06-26T22:29:00.000-07:002017-06-26T22:32:45.644-07:00María Gómez Lara - Astillas - Poema<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<b>ASTILLAS</b></div>
Los verdaderos poemas son incendios<br /> VICENTE HUIDOBRO<br /><br /><br /><br />voy frotando una astilla contra otra<br />y es inútil<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
no habrá fuego</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
en mis restos de madera</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
pude rescatar del naufragio</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
un trozo de leña</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
hueco de tormenta</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
atravesado por tanta agua salada</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
lo quebré</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
para inventar dos trizas que se juntan</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
dos chispas</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
que no estaban</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
el revés de un vacío un agujero</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
aquí sigo todavía estrellando mis astillas</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
nada que encender</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
y te haces humo</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
nada que apagar</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
y eres ceniza</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Lato, sans-serif; line-height: 22px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-1741139031079881562017-06-21T22:15:00.000-07:002017-06-21T22:15:22.822-07:00Ecuador - Benjamín Prado - Poema<b>Ecuador</b><br /><br />Hace falta la noche para ver las estrellas.<br /><br />Igual que ayer, hoy busco -lo dijo Juan Ramón-<br />una verdad aún sin realidad;<br />busco en la tinta verde de todo lo que escribo<br />un planeta sin nombre o una jungla perdida.<br /><br />Y hace falta la noche.<br /><br />Yo me siento en las sombras,<br />prendo un fósforo,<br />tallo mis esmeraldas, construyo mis panales.<br />Todo es igual y todo es diferente.<br /><br />La vida,<br />que fue un río,<br />es ahora un océano,<br />el pasado es la arena y el agua es el futuro.<br /><br />Hace falta la noche.<br /><br />Todo está en mí<br />lo mismo que un clavo en la madera:<br />cada paso en la nieve,<br />cada luz apagada,<br />cada piel encendida.<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-128992394165291622017-06-13T20:03:00.000-07:002017-06-13T20:03:55.527-07:00Irlanda - Jorge Luis Borges - Atlas<h2>
<b>Irlanda</b></h2>
J.L.Borges<br />"Atlas" (1986)<br /><br />Antiguas sombras generosas no quieren que yo perciba a Irlanda o que agradablemente la perciba de un modo histórico. Esas sombras se llaman el Erígena, para quien toda nuestra historia es un largo sueño de Dios, que al fin volverá a Dios, doctrina que asimismo declaran el drama Back to Methuselah y el famoso poema «Ce que dit la Bouche d'Ombre» de Hugo; se llaman también George Berkeley, que juzgó que Dios está minuciosamente soñándonos y que si despertara de su sueño desaparecerían el cielo y la tierra, como si despertara el Rey Rojo; se llaman Oscar Wilde, que de un destino no sin infortunio y deshonra ha dejado una obra, que es feliz e inocente como la mañana o el agua. Pienso en Wellington, que, después de la jornada de Waterloo, sintió que una victoria no es menos terrible que una derrota. Pienso en dos máximos poetas barrocos, Yeats y Joyce, que usaron la prosa o el verso para un mismo fin, la belleza. Pienso en George Moore, que en «Ave atque Vale» creó un nuevo género literario, lo cual no importa, pero lo hizo deliciosamente, lo cual es mucho. Esas vastas sombras se interponen entre lo mucho que recuerdo y lo poco que pude percibir en dos o tres días poblados, como todos, de circunstancias.<br /><br />De todas ellas la más vívida es la Torre Redonda que no vi pero que mis manos tantearon, donde monjes bienhechores salvaron para nosotros en duros tiempos el griego y el latín, es decir, la cultura. Para mí Irlanda es un país de gente esencialmente buena, naturalmente cristiana, arrebatados por la curiosa pasión de ser incesantemente irlandeses.<br /><br />Caminé por las calles que recorrieron, y siguen recorriendo, todos los habitantes de Ulysses.<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-53514323533565078212017-06-08T20:59:00.001-07:002017-06-08T20:59:48.449-07:00Ce que dit la bouche d'ombre (Lo que dice la boca de sombra) - Victor Hugo<b>Ce que dit la bouche d'ombre (II)</b><br /><br />Espérez ! espérez ! espérez, misérables !<br />Pas de deuil infini, pas de maux incurables, <br />Pas d'enfer éternel !<br />Les douleurs vont à Dieu, comme la flèche aux cibles ; <br />Les bonnes actions sont les gonds invisibles <br />De la porte du ciel.<br /><br />Le deuil est la vertu, le remords est le pôle <br />Des monstres garrottés dont le gouffre est la geôle ;<br />Quand, devant Jéhovah, <br />Un vivant reste pur dans les ombres charnelles, <br />La mort, ange attendri, rapporte ses deux ailes <br />A l'homme qui s'en va.<br /><br />Les enfers se refont édens ; c'est là leur tâche. <br />Tout globe est un oiseau que le mal tient et lâche. <br />Vivants, je vous le dis, <br />Les vertus, parmi vous, font ce labeur auguste <br />D'augmenter sur vos fronts le ciel ; quiconque est juste <br />Travaille au paradis.<br /><br />L'heure approche. Espérez. Rallumez l'âme éteinte !<br />Aimez-vous ! aimez-vous ! car c'est la chaleur sainte,<br />C'est le feu du vrai jour. <br />Le sombre univers, froid, glacé, pesant, réclame<br />La sublimation de l'être par la flamme,<br />De l'homme par l'amour !<br /><br />Déjà, dans l'océan d'ombre que Dieu domine, <br />L'archipel ténébreux des bagnes s'illumine ; <br />Dieu, c'est le grand aimant ; <br />Et les globes, ouvrant leur sinistre prunelle,<br />Vers les immensités de l'aurore éternelle<br />Se tournent lentement.<br /><br />Oh ! comme vont chanter toutes les harmonies,<br />Comme rayonneront dans les sphères bénies<br />Les faces de clarté, <br />Comme les firmaments se fondront en délires,<br />Comme tressailleront toutes les grandes lyres <br />De la sérénité,<br /><br />Quand, du monstre matière ouvrant toutes les serres,<br />Faisant évanouir en splendeurs les misères,<br />Changeant l'absinthe en miel,<br />Inondant de beauté la nuit diminuée,<br />Ainsi que le soleil tire à lui la nuée<br />Et l'emplit d'arcs-en-ciel,<br /><br />Dieu, de son regard fixe attirant les ténèbres, <br />Voyant vers lui, du fond des cloaques funèbres <br />Où le mal le pria, <br />Monter l'énormité bégayant des louanges, <br />Fera rentrer, parmi les univers archanges, <br />L'univers paria !<br /><br />On verra palpiter les fanges éclairées, <br />Et briller les laideurs les plus désespérées <br />Au faîte le plus haut, <br />L'araignée éclatante au seuil des bleus pilastres <br />Luire, et se redresser, portant des épis d'astres,<br />La paille du cachot !<br /><br />La clarté montera dans tout comme une sève ;<br />On verra rayonner au front du boeuf qui rêve<br />Le céleste croissant ; <br />Le charnier chantera dans l'horreur qui l'encombre, <br />Et sur tous les fumiers apparaîtra dans l'ombre <br />Un Job resplendissant !<br /><br />O disparition de l'antique anathème !<br />La profondeur disant à la hauteur : Je t'aime !<br />O retour du banni !<br />Quel éblouissement au fond des cieux sublimes !<br />Quel surcroît de clarté que l'ombre des abîmes <br />S'écriant : Sois béni !<br /><br />On verra le troupeau des hydres formidables<br />Sortir, monter du fond des brumes insondables <br />Et se transfîgurer ;<br />Des étoiles éclore aux trous noirs de leurs crânes, <br />Dieu juste ! et par degrés devenant diaphanes, <br />Les monstres s'azurer !<br /><br />Ils viendront, sans pouvoir ni parler ni répondre, <br />Éperdus ! on verra des auréoles fondre <br />Les cornes de leur front ;<br />Ils tiendront dans leur griffe, au milieu des cieux calmes, <br />Des rayons frissonnants semblables à des palmes ; <br />Les gueules baiseront !<br /><br />Ils viendront ! ils viendront, tremblants, brisés d'extase, <br />Chacun d'eux débordant de sanglots comme un vase, <br />Mais pourtant sans effroi ; <br />On leur tendra les bras de la haute demeure, <br />Et Jésus, se penchant sur Bélial qui pleure, <br />Lui dira : C'est donc toi !<br /><br />Et vers Dieu par la main il conduira ce frère !<br />Et, quand ils seront près des degrés de lumière <br />Par nous seuls aperçus, <br />Tous deux seront si beaux, que Dieu dont l'oeil flamboie <br />Ne pourra distinguer, père ébloui de joie, <br />Bélial de Jésus !<br /><br />Tout sera dit. Le mal expirera ; les larmes <br />Tariront ; plus de fers, plus de deuils, plus d'alarmes ; <br />L'affreux gouffre inclément <br />Cessera d'être sourd, et bégaiera : Qu'entends-je ?<br />Les douleurs finiront dans toute l'ombre ; un ange <br />Criera : Commencement !<div>
<br /></div>
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<br /></div>
<i>Les contemplations</i>Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-55961233703027622992017-06-05T21:08:00.000-07:002017-06-05T21:09:06.022-07:00Stirt um stef - Hjálmar Jónsson frá Bólu - Islandia<div class="MsoNormal">
<b>Stirt um stef </b> <o:p></o:p></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mér er orðið stirt um stef<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
og stílvopn laust í höndum,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
í langnættinu lítið sef,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
ljós í myrkri ekkert hef,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
kaldur titra, krepptur gigtar böndum.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Húmar að mér hinsta kvöld,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
horfi eg fram á veginn,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
gröfin móti gapir köld,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
gref ég á minn vonarskjöld<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
rúnir þær er ráðast hinumegin. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hjálmar Jónsson frá Bólu<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
1796 - 1875<o:p></o:p></div>
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<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
- brot úr kvæði -<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En mi ultima noche humana, </div>
<div class="MsoNormal">
miro hacia adelante, </div>
<div class="MsoNormal">
me resguardo del frío en mi tumba,</div>
<div class="MsoNormal">
<em style="background-color: white; color: #333333; font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12.16px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: -webkit-right;">y en el escudo de mi esperanza </em><br />
<em style="background-color: white; color: #333333; font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12.16px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: -webkit-right;">Grabo las runas que serán oídas en el más allá</em></div>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-14306846576651836662017-05-27T17:00:00.000-07:002017-05-27T17:00:00.141-07:00Entrevista de César Hildebrandt al poeta Juan Gonzalo RoseEntrevista de César Hildebrandt al poeta Juan Gonzalo Rose. Publicada en Caretas, Lima el 10 de marzo de 1980.<div>
<br /></div>
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<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Usted ha dicho, desgarradoramente, que las fuerzas creadoras lo han abandonado, pero que todavía espera un milagro</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;"></b>Es una manera de expresar una esperanza, dictada sobre todo por el sentimiento. Porque, racionalmente, yo me doy cuenta de que mis posibilidades de creación están agotadas.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Yo me he preguntado muchas veces, Juan Gonzalo, qué fue lo que lo quebró. En un poema de Las comarcas usted dice: «pero el gran desamor, sólo noches oscuras acarrea…</b>»<b style="box-sizing: border-box;">. ¿Fue eso? ¿Fue la soledad?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí, en parte… Pero hay otros factores. En primer lugar, naturalmente, el tiempo: tengo 52 años. Luego, esa soledad a la que nos hemos referido y que en mi caso es muy especial… Porque desde hace cuatro años yo padezco de depresión. Esta depresión me conduce a encerrarme en mi cuarto, y pasan semanas y semanas y yo no converso con nadie. De tal modo que, faltándome la experiencia, no hay material para la creación. Toda creación se nutre de vivencias…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">El país, Juan Gonzalo, nuestra realidad, ¿tienen que ver con su tristeza?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Creo que es posible. Sin duda el clima político influye.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">No sólo el clima político. Me refería al maltrato sistemático que este país administra a sus poetas, a sus músicos, a lo mejor de su gente en muchos casos…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí, El sentirse no estimulado, el sentirse siempre prescindible, esta especia de ofensiva muchas veces silenciosa, tienen que ver con mi depresión pero también influyen otros factores. Por ejemplo, el doctor Mariátegui me decía que a mí me hace mucho daño no tener ninguna seguridad económica. Esto es cierto… He llegado a la edad que he llegado y yo vivo mantenido por mi madre… Mi madre me da techo y comida, pero a eso no se puede reducir la existencia. De tal manera que me ayudo con esporádicos artículos periodísticos… Y mi madre ya es una mujer que ya tiene sus 80 años. Desgraciadamente, no va a ser muy largo el plazo de su vida…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Usted fue despedido del Instituto Nacional de Cultura, ¿verdad?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Durante la gestión del señor Abril de Vivero?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Así es.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Por qué lo despidieron?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No me dieron ninguna explicación.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Cuánto ganaba?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Diez mil soles.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Usted ha nombrado el insomnio de varias maneras en su poesía: los embarcaderos del insomnio, las candelas azules del insomnio, las altas guaridas del insomnio. ¿Sigue siendo, ahora, un malestar?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
En la actualidad tomo pastillas para dormir… Me surten algún efecto… Pero hace tres meses que sufro de un dolor muy agudo a los pies. Es una neuritis… Yo quisiera aprovechar esto para manifestar mi gratitud a algunas personas como Tania Libertad, y a su esposo, el poeta Francisco García, que me está pagando un tratamiento de acupuntura… También quiero agradecer a Chabuca Granda, que me está ayudando mucho moral y materialmente…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Todos quienes han seguido su itinerario poético han observado el paso de esa poesía social y militante de sus comienzos a la poesía confesional y padecida de su época madura. ¿Recuerda cuando escribió: «continúa el partido su vigilia cual un hermano pensativo y grande…»</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí. Recuerdo…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Me pregunto su el gesto de haber dejado creencias y partido en el camino no tiene que ver con su melancolía…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Yo creo que sí. Como usted sabe, en mi juventud yo adopté una posición política de combate…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Por qué la abandonó?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Lo que motivó mi incursión a la política fue, más bien, un espíritu romántico… En realidad, nunca me atrajo la vida partidaria, que suele ser burocrática…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Usted fue comunista, verdad?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Y antes había sido aprista…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Bueno, eso no. Lo que pasa es que fui elegido miembro de la Federación de Estudiantes del Perú con votos apristas. Pero no milité en el APRA…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Es definitivamente cierto aquello de que Haya le dijo alguna vez: «Usted fue aprista» y usted le respondió: «Y usted también…»? Creo que ocurrió en México, ¿o me equivoco?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Ocurrió en Lima, en el local de Alfonso Ugarte…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Y cómo reaccionó Haya?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Comenzó a hablar de otra cosa, un poco molesto… Haya no tenía mucho sentido del humor. Yo lo traté en cuatro o cinco oportunidades…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Qué recuerdos conserva de él?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Desde lejos, visto desde la perspectiva de los mítines, exhibía otro tipo de virtudes. Pero, de cerca, en una conversación, transmitía una imagen de bondad… Claro que no era el gran conversador que dicen. No suscitaba el diálogo. Era, más bien, monologante. Y nunca hablamos de política. El tema principal de estas charlas, a las que me introdujo Carlos Tosi, era una cuestión esotérica…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Qué era aquello?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Haya vivía obsedido por la existencia del alma. Él decía que el alma no abandona al cuerpo una vez producida la muerte sino que ella subsiste, teniendo conciencia de identidad, durante un tiempo, que puede ser corto o largo – y esto depende de la densidad del alma –. Y decía que hay almas que demoran mucho en percibir que ya no tienen identidad y que cuando adquieren esta conciencia de su no identidad recién es que se disuelven del todo… Al principio me pareció que Haya hacía de esto un tema atractivo de conversación, pero después me convencí de que él pensaba seriamente en estas cosas. Contaba mucho de su viaje por el Tíbet y, en realidad, estaba fascinado por todas esas cuestiones esotéricas…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Usted se afirma hoy como cristiano pero hay en su poesía palabras tan duras contra esta eclesiástica herencia española y, si no me equivoco, en algún poema, usted imagino la posibilidad de una catedral hecha para los que no oyeron… ¿Qué clase de refugio es el cristianismo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Es difícil creerlo… Uno puede, a la edad que tengo, ser víctima de espejismos… No creo, sin embargo, que el cristianismo sea sólo como la tabla de salvación de un náufrago. Es algo más sereno… Alguna vez yo le hice para Caretas precisamente, una entrevista a Fellini y le pregunté respecto a Dios y él me dijo que la condición natural del hombre frente a Dios la duda. Así es. El cristianismo tiene momentos de vacilación. No es la fe del carbonero…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Hablemos algo de su poesía. ¿Por qué desestimó a «La luz armada» del tomo de su poesía completa? ¿Le pareció una poesía social demasiado fácil?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Muy ingenua, sumamente ingenua…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Y usted suele ser desleal con esa ingenuidad que algunos estimamos… Usted depuró aquel poema «Las cartas secuestradas», que ahora tiene, por eso, dos versiones. ¿Por qué lo hizo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Creo que sólo he cambiado las líneas finales. En la antigua versión, decía: también de palomar se muere un hombre cuando sabe vivir por una carta…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Por qué lo cambió?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Porque me parecía un poco cursi…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Quizá sea usted el único poeta de su importancia que pueda hablar con tanta irreverencia de su propia obra. ¿Ha escrito otras cosas que ahora considere cursi?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Parte de <i style="box-sizing: border-box;">Las comarcas </i>tiene mucho de cursilería. Hay una exuberancia verbal que no me gusta…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">En un hermoso programa hecho para la televisión, y por supuesto hostilizado por algunos comerciantes, Tania Libertad le pregunta a usted quién fue Marisel. Y usted no responde. ¿Podrìa responder ahora?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Es que Marisel no es una persona concreta. Es la amada ideal que todos tenemos. No es un ser de carne y hueso…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Pero hubo amadas de carne y hueso. Usted tuvo una hija…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí. Ella vive en México.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿La ve?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No. Nos hemos escrito alguna vez.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Es usted, como ha escrito Mario Vargas Llosa, el hombre que trata de rescatar al niño desesperado y jubiloso que alguna vez fue?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
En algunos versos sí hay, en efecto, algo de nostalgia por la adolescencia perdida, por la niñez perdida…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Pero quizá más que de edades podríamos hablar de inocencia…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Exactamente…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Porque en su poesía su infancia no aparece sino como la imagen de un chico melancólico que se internaba por ciertos arenales. Es decir, no creo que usted haya sido un niño feliz…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Tiene usted razón…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Alguna vez ha sido usted feliz, Juan Gonzalo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No. No he conocido lo que es la verdadera felicidad.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿No la buscó?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Todos la buscamos. No he tenido la oportunidad de encontrarla.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Cómo la hubiera encontrado?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
En compañía de alguien que me entendiera.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Nunca llegó ese alguien?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿No es una visión muy deprimida?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
La verdad es que en lo amorosa nunca pudo alcanzar una verdadera estabilidad. Fue mi juventud extremadamente bohemia…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">En un poema destinado a León Felipe usted lo invoca: si a cantar, cantador, nos enseñaste, enséñanos, varón, cómo se calla. Es hermoso que usted persista en no callar…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Callar es en ese poema sinónimo de morir.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Y usted tiene una relación familiar con la muerte…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí, es una de mis obsesiones, una de mis obsesiones crepusculares.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Alguna vez intentó matarse, Juan Gonzalo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí. Una vez… Tomé una cantidad de barbitúricos que considere que iba a ser suficiente…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿En qué momento de su vida ocurrió?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Eso fue cuando trabajaba en <i style="box-sizing: border-box;">Expreso</i>… Vivía una gran soledad, alejado de mis padres; tenía un pequeño departamento en el edificio Ritz… Había tenido una ruptura sentimental…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Tomaba mucho en esa época, ¿verdad?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Bebía mucho, sí. Yo he tenido una juventud alcohólica, de la que felizmente he logrado alejarme. Fue una batalla bastante dura.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Ha pensado que la dependencia emocional respecto de sus padres contribuyó a sellar su carácter, a fomentar su fragilidad?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí. Yo creo que esa dependencia lo hace a uno poco inerme. Yo he tratado de librarme de esa dependencia viviendo solo cada vez que he podido, viajando…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Comparando a la luciérnaga con el hombre, usted ha escrito: «Pues caso estimable es el bicho, que más alumbra cuanto más se muere… Y no del hombre, que se opaca a pocos y es mucho más obscuro cuando dura…». Suena terrible, la verdad…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí, efectivamente: es el verso más amargo que yo he escrito en mi vida. Es un rechazo a la vejez sobre todo…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Qué es lo que más rechaza de la vejez?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Nos hace demasiado conscientes… Yo estaba acostumbrado, en mi juventud, a dejar ue el azar participara de mi vida. Se pierde el sabor de la aventura. Todo es tan meditado. Se aproxima así uno a la muerte… Y conste que yo no soy una persona que piensa en la muerte como la tentación del descanso. No tengo miedo a la muerte. No voto en contra de la muerte…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Habla usted de descansar. ¿Qué es aquello de lo que más quisiera descansar, Juan Gonzalo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
De la monotonía en la que se ha convertido mi vida, del estar encerrado en mi cuarto… Yo soy una persona curiosa: no voy al cinema, no veo televisión, no escucho música, no leo, no escribo. Yo no sé qué hago con mi tiempo, es totalmente un vacío… Todo me molesta, me repele…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Le molesta estar en este momento hablando de sí mismo como lo está haciendo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No… Porque es una catarsis…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Teme algo de especial manera?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí… Me da miedo que , de agravarse este círculo de circunstancias adversas en que me muevo… Tengo pánico de retornar al alcoholismo. Sé que sería irremediable…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿No le gustó el éxito alguna vez, no lo gratificó? Es decir, ¿también le disgustó el éxito?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No me disgustó… Lo que pasa es que se produce una suerte de desdoblamiento. Pareciera que es otra persona la que recibe esos éxitos y no uno. Yo lo he sentido siempre así. Los éxitos me daban alguna satisfacción pero yo notaba que mi verdadero animal estaba un poco distanciado de ese otro triunfador…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Por qué no se aceptó un poco? ¿Por qué se combatió tanto?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Creo que, en lo fundamental, yo me acepté a mí mismo. Lo que pasa es que no estoy conforme con el papel que me ha tocado en la comedia…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Cómo definiría ese papel?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Me hubiera gustado ser alguien más útil… Con toda sinceridad, yo siento, ahora que el arte es algo totalmente inútil, que no tiene ningún sentido: la poesía, la música… Al único arte al que le sigo guardando respeto es al teatro…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿Pero usted cree que su poesía no sirve? ¿Usted cree que no conmueve, que no enriquece? Como lector le diría, cordialmente, que usted está diciendo una barbaridad…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Tal vez, pero nos leen tan pocos… En un tiempo yo tomaba parte en muchos recitales. En ese tiempo sí sentí que estaba haciendo algo por los otros… Pero con los libros el contacto con la gente es nulo… Además hay otras objeciones. El poeta tiende a hablar demasiado de si mismo…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">O a ocultarse…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
O a ocultarse. Pero yo creo haber hablado bastante de mí mismo…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Pero de varios Juan Gonzalos: del derrotado y del esperanzado, del depresivo, del eufórico…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Mi poesía es tan heterogénea, ¿no?</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Hay mutaciones…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Así es.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">¿En qué mutación anda ahora, Juan Gonzalo?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Ahora estoy inmutable…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">No puedo creer que usted no conserve alguna esperanza…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Solamente extraterrena. Aquí el mundo… no tengo ninguna esperanza. Quizá suene cursi, pero lo único que espero es la salvación de mi alma… Yo soy un cristiano convencido. Creo en la compasión de Dios…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">No cree en la de los hombres, ¿verdad?</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
No.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Me pregunto si usted sería tan triste si no hubiera conocido el exilio y la soledad, Es decir, me pregunto si su vida afectiva podría haber sido otra de no mediar algunas circunstancias…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Indudablemente hay circunstancias que influyen mucho y aquella del exilio, es cierto, fue importante para mí. Pero yo creo, más bien, que en la semilla, que en el espíritu, está la derrota esperando. Las circunstancias trabajan una arcilla ya hecha, ya cuajada. En esa arcilla ya estaba escrita la derrota… Yo nací para ser derrotado. En mis encierros me he preguntado muchas veces por qué, pero la verdad es que no he podido nunca encontrar una respuesta…</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
<b style="box-sizing: border-box;">Creo que usted debe haber escrito estas palabras durante uno de sus encierros voluntarios: estoy tan triste ahora que si alguien se acercase, me amaría…</b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; font-family: ff-meta-web-pro-1, ff-meta-web-pro-2, sans-serif; font-size: 18px; margin-bottom: 2.4rem;">
Sí, eso pertenece a <i style="box-sizing: border-box;">Retorno a mi cuarto</i>. Lo escribiría de nuevo…</div>
</div>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-55742758354995064202017-05-24T21:40:00.000-07:002017-05-24T21:40:35.103-07:00Otro recado para Javier Wong - César Calvo<b>Otro recado para Javier Wong</b><br /><br />Nosotros hemos hecho ,<br />de dìa en dìa<br />el tiempo.<br /><br />Todo el tiempo.<br /><br />De làgrima<br />en làgrima<br />y de viento<br />en viento:<br />los mares<br />los planetas.<br /><br />De hoja en hoja<br />los libros<br />y los bosques.<br /><br />Nosotros hemos hecho, de nada<br />en nada ,<br />todo.<br /><br />Porque lo hicimos<br />juntos , distantes<br />pero juntos<br />y lejos del olvido.<br /><br />No hemos hecho las calles<br />de este mundo<br />para que el tiempo pase<br />sin recuerdos.<br /><br /><br />Cèsar Calvo<br />En Barcelona el 16 de Diciembre de 1998Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-65695714767139415312017-05-22T22:03:00.001-07:002017-05-22T22:03:13.097-07:00¿DÓNDE ESTÁ COMBRAY? - Javier Heraud (Marcel Proust)<center style="text-align: left;">
<i><span>L: ¿DÓNDE ESTÁ COMBRAY?*</span></i></center>
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<center style="text-align: left;">
<i> J: En el jardín de Swann, en otoño.</i></center>
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</center>
<center style="text-align: left;">
<i>Son hojas que recogí del jardín de Swann</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>un ocho de octubre en Combray o Illiers,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i> da lo mismo.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>Habíamos tomado el tren hacia Chartres</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i> Lucho, Rachel, yo y Amaranta.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>Allí hacía mucho frío,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>pero nos consoló una lluvia</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>que nos obligó a tomar unos coñacs.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>Claro, y también estaba la catedral</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>mostrándonos claras estampas,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i> sucios laberintos y blancos campesinos</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>(no pagamos nada por ellas y aún las conservo.)</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>No había tren para Illiers</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>pero estaba el autobús esperándonos.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>Y mucho frío también en Combray,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>pero había un hotel de la imagen</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>con cuartos perfectos y edredones de plumas.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>Y la paloma aquella que comimos,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y el vino tinto de la aldea,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y el queso natural que allí fabrican,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y el claro pan y el postre de manzana.</i></center>
<center>
</center>
<center style="text-align: left;">
<i>Sí, son hojas que recogí del jardín de Swann,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>sobre una colina, sobre un puente pequeño</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y un arroyo navegable,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>pero Lucho se mareaba en la barca y no subimos.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>No sé si el pueblo era hermoso,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>pero allí estaban la casa de Marcel,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y la magdalena de la tía Leonie,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y la foto de Francisca la dulce,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y el acostumbrado libro de Ruskin,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>y Enrique el olvidadizo de Prusia.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>¿Qué más había?</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>Tal vez un retrato de Proust,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>tal vez una ventana con vidrios de colores,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>tal vez una azucena, un huerto,</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i>un rosal, algunas rosas y estas hojas.</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i><br /></i></center>
<center>
</center>
<center style="text-align: left;">
<i> (1961)</i></center>
<center style="text-align: left;">
<i><br /></i></center>
<center style="text-align: left;">
<span>*Antes de dejar París, Javier tuvo una gran satisfacción. El había realizado un paseo de dos días a un pueblito al sur: Illiers, donde vivió uno de los escritores que más admiraba: Marcel Proust. Durante ese viaje corto, Javier escribió este poema.</span><br /> </center>
Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-3030424141624239062017-03-11T20:08:00.000-08:002017-03-11T20:08:41.548-08:00AQUEL BELLO PARIENTE DE LOS PÁJAROS - César Calvo - Poema<b>AQUEL BELLO PARIENTE DE LOS PÁJAROS - César Calvo</b><br /><br />Aquel bello pariente de los pájaros <br />que escondía su sombra de la lluvia <br />mientras tú dirigías <br />sobre ardientes cuadernos el vuelo de su mano.<br />El niño que subía <br />por el estambre rojo del verano <br />para contarte ríos de perfume, <br />cabellos rubios y país de nardos.<br />Tu niño preferido -¡si lo vieras!- <br />es el alma de un ciego que pena entre los cactus.<br />Es hoy el otro, el sin reír, el pálido, <br />rabioso jardinero de otoños enterrados.<br /><br />¿Y sabiendo esto lo quisiste tanto?<br />¿Lo acostumbraste al mar, <br />al sol, <br />al viento, para que hoy ande respirando asfixias <br />en un pozo de náufragos? <br />¿Para esta pobre condición de niebla <br />defendiste su luz de enamorado?<br /><br />Poesía, no quiero este camino <br />que me lleva a pisar sangre en el prado <br />cuando la luna dice que es rocío <br />y cuando mi alma jura que es espanto.<br /><br />Poesía, no quiero este destino.<br />Llévate tus sandalias.<br />¡Devuélveme mis manos!<br /><br />El final de la historia lo dirán las estrellas <br />y las hojas que cubren mi sueño sepultado.Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-88424984970707525802017-02-22T19:39:00.000-08:002017-02-22T19:39:04.971-08:00Raritan Blues - Eduardo Chirinos <div>
<b>Raritan Blues - Eduardo Chirinos </b></div>
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Para Margarita Sánchez<br /><br />Aquí no hay bulla ni miseria,<br />sólo un bosque de árboles mojados y cientos de ardillas<br />correteando vivaces o escarbando una nuez.<br />A lo lejos un puente<br />una interminable fila de automóviles retorna a sus hogares<br />y nubes balando ante un perro pastor y amarillo.<br />¿Eres tú quien camina en las riberas del Raritan?<br />Recuerdo un río triste y marrón donde las ratas<br />disputan su presa con los perros<br />y aburridos gallinazos espulgándose las plumas bajo el sol.<br />Ni bulla ni miseria.<br />El río fluye educado como en una tarjeta postal<br />y nos habla igual que hace siglos, congelándose y<br />descongelándose,<br />viendo crecer a sus orillas cabañas, iglesias, burdeles, <br />plantas refinadoras de petróleo. <br />Escucho el vasto rumor del Raritan, el silencio de los patos,<br />de los enormes gansos salvajes. <br />Han venido desde Ontario hasta New Brunswick, <br />con las primeras nieves volarán al sur. <br />Dicen que el río es la vida y el mar la muerte. <br />He aquí mi elegía: <br />un río es un río <br />y la muerte un asunto que no nos debe importar.<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-91123831331044821582017-02-06T20:24:00.000-08:002017-02-06T20:24:51.842-08:00LA DULCE VENGANZA DE JOSEF HASSID - CARLA BADILLO CORONADOLA DULCE VENGANZA DE JOSEF HASSID<br /><br />(a partir de La meditación de Thaïs)<br />A Iván Brull<br /><br />La luz sólo es quebrada / por quien encuentra belleza <br />en medio de las sombras.<br />Una puerta a medio abrir es mi cerebro, <br />por eso escucho la voz que ilumina el temblor de los ciegos. <br />Los sonidos son la perpetuación de la vida, <br />como una ola gigante que en la orilla no muere. <br />Y sube y baja la marea del instinto<br />mientras el violín lo toca aquel que murió a los 26, <br />luego de que le abrieran el cráneo en una lobotomía. <br /><br /><br />¿Pero qué sale del cerebro de un genio? <br />¿Pus dorada?<br />¿Embriones de pájaros extintos?<br />¿Humo con olor a azufre, a jazmín, a brea?<br />¿Qué brota de alguien que sólo nace cada 200 años <br />para darnos a los mortales un poco de belleza?<br />Y un poco de dolor, desde luego, <br />porque todo lo bello duele. <br />Por eso un genio viene cada 200 años <br />y se venga de los doctores del Tiempo<br />haciéndoles lobotomía a través de la música. <br />Y ya con la tapa del cráneo abierta<br />les susurra muy bajito al oído: <br />No dejes de respirar los sonidos, <br />No dejes de sentir, no dejes de sentir,<br />que todavía estás vivo.Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-81576294292440572322016-11-30T19:38:00.000-08:002016-11-30T19:38:20.435-08:00CONFIANZAS - Juan Gelman<b>CONFIANZAS</b><br /><br />se sienta a la mesa y escribe<br />«con este poema no tomarás el poder» dice<br />«con estos versos no harás la Revolución» dice<br />«ni con miles de versos harás la Revolución» dice<br /><br />y más: esos versos no han de servirle para<br />que peones maestros hacheros vivan mejor<br />coman mejor o él mismo coma viva mejor<br />ni para enamorar a una le servirán<br /><br />no ganará plata con ellos<br />no entrará al cine gratis con ellos<br />no le darán ropa por ellos<br />no conseguirá tabaco o vino por ellos<br /><br />ni papagayos ni bufandas ni barcos<br />ni toros ni paraguas conseguirá por ellos<br />si por ellos fuera la lluvia lo mojará<br />no alcanzará perdón o gracia por ellos<br /><br />«con este poema no tomarás el poder» dice<br />«con estos versos no harás la Revolución» dice<br />«ni con miles de versos harás la Revolución» dice<br />se sienta a la mesa y escribe<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-54944174530544593452016-11-23T17:00:00.000-08:002016-11-23T17:00:15.644-08:00Rubén Darío - Blasón - PoemaEl olímpico cisne de nieve <br />con el ágata rosa del pico <br />lustra el ala eucarística y breve <br />que abre al sol como un casto abanico. <br /><br />De la forma de un brazo de lira <br />y del asa de un ánfora griega <br />es su cándido cuello, que inspira <br />como prora ideal que navega. <br /><br />Es el cisne, de estirpe sagrada, <br />cuyo beso, por campos de seda, <br />ascendió hasta la cima rosada <br />de las dulces colinas de Leda. <br /><br />Blanco rey de la fuente Castalia, <br />su victoria ilumina el Danubio; <br />Vinci fue su varón en Italia; <br />Lohengrín es su príncipe rubio. <br /><br />Su blancura es hermana del lino, <br />del botón de los blancos rosales <br />y del albo toisón diamantino <br />de los tiernos corderos pascuales. <br /><br />Rimador de ideal florilegio, <br />es de armiño su lírico manto, <br />y es el mágico pájaro regio <br />que al morir rima el alma en un canto. <br /><br />El alado aristócrata muestra <br />lises albos en campo de azur, <br />y ha sentido en sus plumas la diestra <br />de la amable y gentil Pompadour. <br /><br />Boga y boga en el lago sonoro <br />donde el sueño a los tristes espera, <br />donde aguarda una góndola de oro <br />a la novia de Luis de Baviera. <br /><br />Dad, condesa, a los cisnes cariño; <br />dioses son de un país halagüeño, <br />y hechos son de perfume, de armiño, <br />de luz alba, de seda y de sueño.<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-34156123035907822902016-10-24T22:28:00.000-07:002016-10-24T22:28:06.795-07:00UN ÚLTIMO POEMA PARA RICHARD - ONE LAST POEM FOR RICHARD - SANDRA CISNEROS UN ÚLTIMO POEMA PARA RICHARD<br /><br />24 de diciembre y seguimos otra vez.<br />Esta vez para bien, lo sé porque no te<br />eché - y de todos modos nos saludamos.<br /><br />Sin zapatos. Sin portazos.<br />Doblamos la ropa y nos fuimos<br />por caminos separados.<br /><br />Te fuiste con esa camisa de franela<br />tuya que me gustaba pero recordé tomar<br />tu cepillo de dientes. ¿Dónde estás esta noche?<br /><br />Richard, es Navidad otra vez<br />y el viejo fantasma vuelve a casa .<br />Estoy sentada junto al árbol de Navidad<br />preguntándome dónde nos equivocamos.<br /><br />Bueno, no funcionamos, y todos<br />los recuerdos, la verdad, no son buenos.<br />Pero a veces hubo buenos momentos.<br />El amor fue bueno. Me encantaba tu dormir chueco<br />a mi lado y nunca soñé con miedo.<br /><br />Debería haber estrellas para grandes guerras<br />como las nuestras. Debería haber premios<br />y mucho champagne para los sobrevivientes.<br /><br />Después de todos los años de humillaciones,<br />el fracaso de varias vacaciones,<br />debería haber algo<br />para conmemorar el dolor.<br /><br />Algún día olvidaremos ese gran desastre en Brasil.<br />Hasta entonces, Richard, te deseo lo mejor .<br />Te deseo amoríos y mucha agua caliente,<br />y mujeres más amables que como te traté .<br />Me olvidé la razón, pero te amé una vez,<br />¿te acordás?<br /><br />Tal vez en esta época, borracha<br />y sentimental, estoy dispuesta a admitir<br />que una parte de mí, enloquecida y kamikaze,<br />está lista para la anarquía, ama todavía.<br /><br /><br />(Traducción al castellano de <a href="http://huellasenlacienaga.blogspot.com.ar/">Hugo Zonáglez</a>)<br /><br /><br />ONE LAST POEM FOR RICHARD<br /><br /><br />December 24th and we’re through again.<br />This time for good I know because I didn’t<br />throw you out — and anyway we waved.<br /><br />No shoes. No angry doors.<br />We folded clothes and went<br />our separate ways.<br /><br />You left behind that flannel shirt<br />of yours I liked but remembered to take<br />your toothbrush. Where are you tonight?<br /><br /><br />Richard, it’s Christmas Ever again<br />and old ghost come back home.<br />I’m sitting by the Christmas tree<br />wondering where did we go wrong.<br /><br />Okay, we didn’t work, and all<br />memories to tell you the truth aren’t good.<br />But sometimes there were good times.<br />Love was good. I loved your crooked sleep<br />beside me and never dreamed afraid.<br /><br />There should be stars for great wars<br />like ours. There ought to be awards<br />and plenty of champagne for the survivors.<br /><br />¿<br />After all the years of degradations,<br />the several holidays of failure,<br />there should be something<br />to commemorate the pain.<br /><br />Someday we’ll forget that great Brazil disaster.<br />Till then, Richard, I wish you well.<br />I wish you love affairs and plenty of hot water,<br />and women kinder than I treated you.<br />I forget the reason, but I loved you once,<br />remember?<br /><br />Maybe in this season, drunk<br />and sentimental, I’m willing to admit<br />a part of me, crazed and kamikaze,<br />ripe for anarchy, loves still.<br /><br />(de My Wicked Wicked Ways, 1987)<div>
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Sandra Cisneros (n. Chicago, 20 de diciembre de 1954) es una escritora, novelista y poeta de los Estados Unidos. Es mejor conocida por sus novelas La Casa en Mango Street y Caramelo, publicada esta última en 2002 por Knopf. Su herencia mexicana tiene una influencia importante en su obra.<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7079306262652933447.post-61849115499813375782016-09-30T16:31:00.000-07:002016-09-30T16:31:11.799-07:00Demasiado Ampuero - Maribel De Paz - Puta Linda<b>Demasiado Ampuero</b><br /><br />Puta linda, una prosa con Parkinson<br /><br />Por Maribel De Paz<br /><br />Temblorosa, débil e insegura. Así es la pluma de Fernando Ampuero en Puta linda, su última novela editada por Planeta que, de tanta promoción, no necesita mayor presentación. Ya se sabe: la historia de la joven prostituta Noemí convertida en musa de un aspirante a escritor.<br />Abundante en justificaciones propias de un falso provocador que no quiere caer en lo políticamente incorrecto, Ampuero incomoda al lector desparramando excusas a lo largo del libro. Como la colocada en boca de uno de los protagonistas para explicar la propia existencia de la novela que le da vida y a la que califica como "una historia de pedofilia y de incesto, que si bien es algo común en los sectores populares, a decir de los sociólogos, resulta poco edificante en términos de valores humanos". Como si el mundo no se hubiera sorprendido ya con la historia de Nabokov describiendo la caloricidad de Lolita y sus muslos cubiertos de cardenales.<br />¿Pretendió Ampuero mimetizarse con sus protagonistas, escritores incipientes, recurriendo a la prosa que estos podrían lograr? Pareciera, pues recurre a salidas fáciles e inverosímiles para dar un vuelco a la historia al mejor estilo de aquellas series norteamericanas en las que los libretistas se deshacen de personajes incómodos con un viaje repentino, un coma o una muerte súbita.<br />En suma, un libro donde, más que a los protagonistas, se percibe al propio Ampuero, un libro en el que el escritor aprovecha para promocionar a sus amigos, colgando cuadros de Tola y Llona de las paredes del departamento de una ya distinguida Noemí.<br />Se reconoce el morbo cautivante. Sin embargo, difícil no asfixiarse con Ampuero en cada página, difícil sumergirse en la trama, difícil creerla, difícil sentirla. Finalmente, difícil no asociar el empeño del aspirante a buen escritor con el propio esfuerzo de Ampuero.<div>
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Giancarlos Harohttp://www.blogger.com/profile/13242029686216239891noreply@blogger.com0