¿DÓNDE ESTÁ COMBRAY? - Javier Heraud (Marcel Proust)

L: ¿DÓNDE ESTÁ COMBRAY?*                                                             J: En el jardín de Swann, en otoño. Son hojas que recogí del jardín de Swann un ocho de octubre en Combray o Illiers,  da lo mismo. Habíamos tomado el tren hacia Chartres  Lucho, Rachel, yo y Amaranta. Allí hacía mucho frío, pero nos consoló una lluvia que nos obligó a tomar unos coñacs. Claro, y también estaba la catedral mostrándonos claras estampas,  sucios laberintos y blancos campesinos (no pagamos nada por ellas y aún las conservo.) No había tren para Illiers pero estaba el autobús esperándonos. Y mucho frío también en Combray, pero había un hotel de la imagen con cuartos perfectos y edredones de plumas. Y la paloma aquella que comimos, y el vino tinto de la aldea, y el queso natural que allí fabrican, y el claro pan y el postre de manzana. Sí, son hojas que recogí del jardín de Swann, sobre una colina, sobre un puente pequeño y un arroyo navegable, pero Lucho se mareaba en la barca y no subimos. No sé si el pueblo era hermoso, pero allí estaban la casa de Marcel, y la magdalena de la tía Leonie, y la foto de Francisca la dulce, y el acostumbrado libro de Ruskin, y Enrique el olvidadizo de Prusia. ¿Qué más había? Tal vez un retrato de Proust, tal vez una ventana con vidrios de colores, tal vez una azucena, un huerto, un rosal, algunas rosas y estas hojas.
 (1961)
*Antes de dejar París, Javier tuvo una gran satisfacción. El había realizado un paseo de dos días a un pueblito al sur: Illiers, donde vivió uno de los escritores que más admiraba: Marcel Proust. Durante ese viaje corto, Javier escribió este poema.
  

POEMA EN EL AVIÓN - Javier Heraud - Poema

POEMA EN EL AVION*
Si acaso me preguntan dónde estuve y si insistentes, quieren averiguar los sitios que he pisado, les diré. "Tres meses son tres años, tres años son tres días, tres días son tres horas, y en verdad, en verdad hablando sólo salía dar una vuelta por el parque, entré al cinema me tropecé con otras gentes en otras partes. Y ya estoy aquí, nada le ha pasado a nadie, yo sigo como siempre admirando los ríos del otoño, yo sigo como siempre esperando al verano para maldecirlo, y conversando con mis viejos objetos adorados: y no pregunten más, que de mí no habrá ya más respuestas". Bien, yo deberé decirles a mis amigos "lo he hecho. Estuve en Moscú. Aquella vez que volví a casa me sentí muy derrotado."
 
 
*Poema escrito a su regreso de su viaje a Moscú y Europa

Mi casa - Javier Heraud

mi casa

1

Mi cuarto es una
manzana,
con sus
libros,
con su
cáscara,
con su cama
tierna para
la noche dura.
Mi cuarto es el
de todos
es decir,
con su
lamparín que
me permite reir
al lado de Vallejo,
que me permite ver
la luz eterna de
Neruda.
Mi cuarto, en
fin,
es una
manzana,
con sus libros,
sus papeles,
conmigo,
con su
coraazón.

2

Por mi ventana nace
el sol casi todas
las mañanas.
Y en mi cara,
en mis manos,
en el dulce
clamor de la luz pura,
abro mis ojos entre la
noche muerta,
entre la tierna
esperanza de
quedar vivo un
día más,
un nuevo día,
para
abrir los
ojos ante la
luz eterna.

Del poemario: "El Río". Lima. 1960.

ELEGÍA - Javier Heraud - Poema - Yo no me río de la muerte

ELEGÍA


Tú quisiste descansar
En tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo
En el mar, o en los montes.
Luego supiste que la vida
Es soledad entre los hombres
Y soledad entre los valles.
Que los días que circulaban
En tu pecho sólo eran muestras
De dolor entre tu llanto. Pobre
Amigo. No sabías nada ni llorabas nada.


Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles

Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.

Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.

Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.